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Sarà un primo e lungo fine settimana di saluti sulle spiagge della Jonica reggina.
Gente che torna in Italia perché ha finito le ferie, oppure perché ha il conto in banca piu al verde delle magliette di Zelenski…
Famiglie che rientrano, lasciando i luoghi natii – si vidi chi fici ‘u classicu? – ma soprattutto i lunghi e struggenti addii dei tanti amori nati in riva al mare, fra un divieto di balneazione, un serfi cu ‘u mussu a culu ‘i jaddìna e ‘na scorcia i mulùni…
Amori sbocciati sotto una doccia, in spiaggia. Fra una ‘nzapuniàta e l’altra. Sulu chi poi l’acqua stagghiàu puru ddà e ‘i poveri storti restàru curnuti e… ‘nzapuniàti!
Amori nati in montagna, in fila alla fontana di Tre Aie per riempire qualche bidone d’acqua.
“È quello giusto” – pensò lei – “Havi ‘u serbatoiu ‘i 500 litri supra ‘a màchina”.
“È la donna della mia vita” – sospirò lui, rapito – “Mbivi ‘a canaletta d’a buttigghia!”.
Amori destinati a sfidare l’eternità, ma costretti a titubare quando lui le ha detto: “Si ‘bbampàu l’autoclave e non mi potti fari a doccia”. Per venti sere consecutive.
Storie nate fra mille buoni propositi ma che sono durate meno di Angela Carini contro Imane Khelif.
Amori partiti a gonfie vele e che, fra poco tempo, di gonfio, avranno ben altro.
Amori che si lasciano, costretti a dirsi addio, scambiandosi qualche braccialetto ‘i 5 euri – minchia a quantu si jittàru – ‘ccattàtu supr’a spiaggia e poi tragicamente perso presso le acque di Brancaleone.
In pratica, comu fici Tamberi c’u a fedi nuziali supra ‘a Senna. Ma senza fari tuttu ddù tràficu chi fici iddu…
Amori che si separano, con millemila promesse di non lasciarsi mai più, di sentirsi, di chiamarsi e rivedersi prima possibile: “Ti chiamo io” – “No, ti chiamo io…” – “No, voglio chiamarti prima io” – “Vabbonu, fa’ chi cazzu vôi!”.
Storie che oggi si chiamano “amori” e che, fra qualche giorno, si chiameranno “ha mòriri”…
Amori che, fatalmente, dureranno meno ‘i Thiago Motta supr’a panchina d’a Juvi…
di Fortunato Tripodi
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