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di Giuseppe Condello
Nelle domeniche di paese
Scorrono tessuti narrativi
In un inconscio sociale
Tutto da carpire.
Memorie sono pure
Tra le cosce delle gazzelle matriarcali
E nel sonoro clandestino delle vecchie case
Di pietra.
Raccontano, sì raccontano
Ancora gli occhi del tempo
La vita vitale che non ammette
Violenze o indesiderati pregiudizi
Del modernismo.
Nelle domeniche di paese
Persino la bruna si sente
Il talento dei suoi seni calanchivi
Diradanti verso un mare
Di emozioni.
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