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di Giuseppe Condello
E sentimento corre
Alle ignude materne
Corporee bellezze
Della donna amante
Che arte chiama arte
A farsi vita senza esitazioni.
A chi anela all’eroismo
Che turbina le assicurazioni
Convinte
Si può offrire questo stadio
Senza indolenze e con tanta passione.
Perché se sentimento corre, corre
All’infinito simmetrico
A eterne sponde di desiderio,
Ed è chiaramente inciso su tutti
Gli alberi del mondo.
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