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di Giuseppe Condello
Alle lettere si consacrano sentimento
E ragione della narrazione.
Che siano i giardini fioriti o sfioriti
O i tugùri del dolore,
O i deserti dello smarrimento
Sempre alta è la parola scritta
E che incisa sulle carni dei pensieri
Si fa condivisione continua
Nel divenire universale della nostra
Razza umana.
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