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E’ bianca, e’ tesa,e’ accesa da quell’unico raggio di luce
penetrato dall’anta smossa dal vento.
Aspetta la mano del suo pittore,
mano ardente di colore,
mano che muore per un nuovo dolore,
mano che vibra se disegna l’amore.
La tela di un pittore ostenta
poi d’un colpo tutto il suo splendore…
gioca con i capricci di tratti smorzati qua e la,
meraviglia con il suo tocco di tanta vanita’.
La tela di un pittore e’ come una strada in salita,
una donna impazzita che urla al vento i suoi perche’.
E’ un davanzale fiorito
che ti porta a ricordare che quel fiore non e’ ancora appassito.
La tela di un pittore e’ la vita.
Ed io la sua matita.
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