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di Giuseppe Condello
Le pietre ammaestrate
Al sentire il tempo che scorre
Nelle stagioni sono atti
D’amore in ordine
Dei vecchi mastri muratori di paese.
Il vento di memoria vi si è stabilito
Nelle vecchie case abbandonate.
È abitudine dei poeti ogni tanto
Concedersi, per poi donare,
Frammenti interi di vermiglia
Identitaria.
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